Poesia, patrona de la vida (Felui Ventura, "Dessota dels àlbers")

21 de marzo: día mundial de la Poesía

HOMENAJE Y TRAICIÓN (Y DISCULPA)

A MIS PRIMEROS CLÁSICOS

                Al principio, creó el Divino

el cielo y la tierra;

ésta: soledad y caos;

tinieblas: el abismo.

Mas el espíritu del Celeste

-parece- necesitaba de males,

y dijo: “exista el amor”,

y nacieron los amantes.

                Por ende,

¡canta, oh Diosa nacida de la espuma,

la indiferencia del las muy insensibles,

que causó incontables penas a los hombres,

precipitó al Hades muchos valientes héroes

y presa los hizo de aves miserables e insufribles!

                Así pues,

en algún lugar del mundo,

de cuyo nombre no quiero ni acordarme,

no ha mucho tiempo vivía alguien feliz,

de sonrisa sincera e inocente

y corazón todavía sin cicatriz.

                Pero,

a la mitad del viaje de la vida,

se encontró en una selva oscura,

por haberse apartado del camino recto.

Primero, en una cuesta, encontró la lujuria;

en pos, la ambición y el deseo,

y, a la postre, la inexorable avaricia en la penuria.

                Desde entonces,

no fui en la infancia como los otros,

ni nunca amaría como los otros harían;

                pues sepa Vuestra Merced,

ante todas cosas,

que a mí Alejandro Santiago me llaman:

¡a fe mía, Dios mío,

que no soportaremos más la carga!;

quiero decir, que si nos encolerizamos,

no podremos evitar la espada amarga;

                que

nuestras vidas son los ríos

que van a dar al mar,

que es el morir;

allí van los poetas

derechos a sí acabarse

y consumir.

                Y sí,

las recuerdo,

                Señor,

tus palabras:

                ““!Oh, tú que te apenas,

desengáñate!

Nada es duradero,

toda alegría se desvanece

y todo pesar se olvida.

                Ayer amaste, y morirás mañana.

Para tan breve ser, ¿para qué darte vida?

¿Para vivir tan poco estás dormido?

Y, ¿para tal desgracia poner codicia?”

               

                Sin embargo,

mi esperanza me instiga:

                Amante, son tus deseos

el camino, y nada más;

amante, no hay camino,

se hace camino al amar.

                Así que,

esto debes hacer:

                recoger la vida vacía

y caminar esperando que lentamente se llene,

si es posible, alguna vez, como nunca,

de placeres desconocidos y goces invisibles.

                Que si el Amor cree muros

en la llanura del Tiempo,

el Tiempo le hace creer

que nace en aquel momento”.

                No obstante,

entiéndeme, Supremo:

                escrito está en mi alma su gesto

y cuanto yo escribir de sí deseo:

ella sola lo escribe, yo únicamente lo veo,

tan solo que aun por ella yo me molesto;

                pues estoy perdidamente enamorado

de la mujer tan bella como ingrata,

y mi corazón otra pasión no acata…

pero mis ojos su desinterés han plasmado…

                …Asiento,

sin duda,

lo sé.

                Se equivocó la paloma,

ésa que revolotea dentro de mí.

Se equivocaba.

Por ir al Norte fue al Sur.

Creyó que el trigo era el agua.

Creyó que el fuego era un «te quiero»;

la alegría, este invierno.

                Aunque,

¡mírela!

                ¡¿De qué parte del cielo, de qué idea

fue el modelo que usó Naturaleza

para ese bello rostro, donde se desató

tan gran catástrofe?!

                Mas,

no me importa,

                pues con una ilusión por banda,

viento en popa a toda vela,

no corta el mal, sino planea

un escritor de Valencia;

trovador que llaman,

por su desamor, el Afanado,

en todo universo conocido

del uno al otro cabo.         

                ¡Y que

nadie rebaje a lágrima o reproche

este lamento, de la voluntad

del Todopoderoso, que con incisiva ironía

me dieron a la vez los libros y la noche precoz;

                no, nadie lo profane,

que ahora mismo me dirijo a ella

con tales letras y beldades:

                —En esto veo,

Amor mío, la grandeza del Omnipotente:

en dar poder a la naturaleza

que de tan perfecta hermosura te dotase,

y hacer a mi inmérito que verte alcanzase.

                Que de ese color de rosa y azucena

y ese mirar incisivo, punzante, letal:

                por ello soy un vil gusano,

y no un hombre;

soy el oprobio y la abyección de la humanidad;

soy un hipócrita.

Me han circundado dolores de vida,

y torrentes de sinrazón me han conturbado.

Vergüenza me doy al escribir a usted,

y no obstante le escribo, indignado.

Quiero confesárselo todo:

                desmayarse, atreverse,

no hallar fuera de vos centro ni reposo,

mostrase alegre, triste,

beber veneno como licor suave,

creer que un cielo en un infierno cabe,

dar la vida y el alma a un desengaño;

esto es pensarle, quien le miró lo sufre, lo sabe.

                Le explico:

aquél me parece igual a una deidad,

aquél, que es posible, superior a los dioses,

quien sentado a ti sin cesar te

observa, te besa y te come.

                Pero,

así como aquél que se ve cerca de la muerte,

cuando corre mal tiempo

y se encuentra peligros por el mar,

y ansía un lugar donde poder refugiarse

y no llega debido a su malvada suerte,

me ocurre a mí, que voy pasando años

y os veo como única cura de mis males.

Desesperado por cumplir mis deseos,

voy por el mundo tras vuestro orgullo y alarde .

                Y habiéndole dicho esto,

¡miren todos!:

                …la princesa está triste,

¿qué tendrá la princesa?

Los suspiros se escapan de su boca de fresa…

                “Dime poesía”,

imagino que dice mientras clava

en mi corazón su corazón.

¡Qué es poesía! ¿Y ella lo preguntaría?

Cuando hablas —yo diría—: poesía.

                Pero no habla,

y temeroso yo, le doy un espejo

para la decisión final.

                —Princesa, la imagen que ahí veréis

                me puede dar la vida o la muerte.

                Por favor:

                 decidle que me salve y me acepte.